" No sabía que no tenerte podía ser dulce como nombrarte,
para que vengas, aunque no vengas,
y no haya sino, tu ausencia,
tan dura como el golpe, que me dí en la cara,
pensando en vos"
viernes, 29 de agosto de 2008
Dialogos con la muerte
Oliverio Fernández: Siempre con gente joven, te gustan los pendejos, muerte puta, muerte cruel, muerte al pedo, muerte implacable, muerte inexorable, misteriosa muerte, muerte súbita, muerte accidental, muerte en cumplimiento del deber.
Muerte: ¿Qué sería de vos sin mí? Yo no existo por mi misma Oliverio, ¿cuándo vas a entenderlo? soy un instrumento.
Oliverio Fernández: ¿Cumplís órdenes? ¿Por qué no podrás llevarme a mí? ¿Estás enamorada de mí? A veces me parece que te morís de ganas, te encantaría que te metiera una mano entre las piernas, que te manoseara las tetas, eh muerte puta.
Muerte: Un poeta hablando como un camionero (Ríe). Ósea ¿qué estás creciendo? Si no te llevo es porque aun decís algunas palabras que impiden que te lleve y mientras la sigas diciendo tengo prohibido tocarte.
Oliverio Fernández: ¿Qué palabras?
Muerte: Con el correr del tiempo, las vas a ir olvidando, y ahí vas a quedar en mí poder. ¿Ya la encontraste?
Oliverio Fernández: ¿A quién?
Muerte: A la que vuela... Vos me echas en cara cosas, como... como si yo fuera la responsable de todo y yo solo cumplo con mi papel, igual que vos, no se más que vos, yo se una parte, vos sabes otra, ¿porqué no vas y le preguntas al responsable de todo?
Oliverio Fernández: Y, ¿cómo lo encuentro? dame una tarjeta para verlo de parte tuya, vos lo conoces...
Muerte: Yo trabajo para él, yo no lo conozco.
Oliverio Fernández: ¿Trabajas para él?
Muerte: Creo que sí. Sería horrible darse cuenta que nunca hubo nadie, ¿no?, que trabajo para nadie o para nada, sabes que no hay nada personal en lo que yo hago, así que sería espantoso descubrir que cumplo órdenes que nadie ha dado.
Oliverio Fernández: una muerte asustada por la existencia de Dios, que muerte subdesarrollada.
De Eliseo Subiela, "El lado oscuro del corazón"
Muerte: ¿Qué sería de vos sin mí? Yo no existo por mi misma Oliverio, ¿cuándo vas a entenderlo? soy un instrumento.
Oliverio Fernández: ¿Cumplís órdenes? ¿Por qué no podrás llevarme a mí? ¿Estás enamorada de mí? A veces me parece que te morís de ganas, te encantaría que te metiera una mano entre las piernas, que te manoseara las tetas, eh muerte puta.
Muerte: Un poeta hablando como un camionero (Ríe). Ósea ¿qué estás creciendo? Si no te llevo es porque aun decís algunas palabras que impiden que te lleve y mientras la sigas diciendo tengo prohibido tocarte.
Oliverio Fernández: ¿Qué palabras?
Muerte: Con el correr del tiempo, las vas a ir olvidando, y ahí vas a quedar en mí poder. ¿Ya la encontraste?
Oliverio Fernández: ¿A quién?
Muerte: A la que vuela... Vos me echas en cara cosas, como... como si yo fuera la responsable de todo y yo solo cumplo con mi papel, igual que vos, no se más que vos, yo se una parte, vos sabes otra, ¿porqué no vas y le preguntas al responsable de todo?
Oliverio Fernández: Y, ¿cómo lo encuentro? dame una tarjeta para verlo de parte tuya, vos lo conoces...
Muerte: Yo trabajo para él, yo no lo conozco.
Oliverio Fernández: ¿Trabajas para él?
Muerte: Creo que sí. Sería horrible darse cuenta que nunca hubo nadie, ¿no?, que trabajo para nadie o para nada, sabes que no hay nada personal en lo que yo hago, así que sería espantoso descubrir que cumplo órdenes que nadie ha dado.
Oliverio Fernández: una muerte asustada por la existencia de Dios, que muerte subdesarrollada.
De Eliseo Subiela, "El lado oscuro del corazón"
LLORAR A LÁGRIMA VIVA
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
martes, 26 de agosto de 2008
Soy leyenda
Soy una náyade. O una ondina, como queráis. Desde el principio del tiempo, he habitado cualquier corriente de agua, cualquier río o lago, venero, manantial o charca. Apenas se puede decir que tengo cuerpo. En realidad, soy agua y, con esa consistencia, me filtro, me dejo fluir de un lugar a otro, según mi capricho. Así he ido viviendo miles de años, así he ido acumulando experiencia y sabiduría. No me falta ningún conocimiento de la manera de ser de los humanos, de cuyas vidas he sido testigo durante tan largo tiempo. Solo moriré, si la corriente de agua en que habito llega a secarse o su naturaleza se corrompe por las impurezas. Y hay que ser pesimista en este aspecto.
No sé por qué, pero de todos los asentamientos en que he ido morando, mi preferido ha sido, durante mucho tiempo, el río Tajo, junto a Toledo. Allí viví mis momentos más felices, más grandiosos. Fue cuando la vieja y noble ciudad era una populosa judería, llena de riqueza y de arte. Los nobles y los judíos ricos tenían sus cigarrales junto al río y las noches eran un ir de venir de coches, de caballos, de gente, de músicos y poetas. Aprendí mucho en aquella época.
Conocí las penas de un joven poeta, Garcilaso de la Vega, que enamorado de un amor imposible, lloró sus cuitas junto a mí:
El dulce lamentar de los pastores.
Salicio juntamente y Nemoroso...
Los versos de amor, de doliente amor, más hermosos que jamás he oído. Y es que el amor, según he ido aprendiendo durante milenios, debe ser un sentimiento lleno de gozos, pero también de dolor.
En las orillas del Tajo he visto miles de parejas jurarse amor eterno, sufrir "lastimosas de amor dulces querellas", hacerse reproches feroces, mentir, desear, romper promesas, renacer amores perdidos... He visto a las parejas acariciarse, encenderse de pasión, retozar abrazados en la hierba o dentro del agua. Los he oído gemir de placer, llorar de desesperación, gritarse de ira, reírse de despecho. Qué gran sentimiento debe ser el amor, negado a las criaturas semidivinas, como somos las náyades, pero que en los humanos genera tan turbulentas pasiones.
Aunque no debemos hacerlo, en una ocasión tomé parte en una tragedia. Un soldado de Flandes, de paso por Toledo, sedujo a una joven. Los vi amarse en medio de tiernas promesas, pero la noche siguiente, el soldado vino con otra mujer con la que repitió el mismo ritual amatorio, la misma mentira. Me enojé y, cuando aquel garañón sin alma se bañaba tan ufano en el río, empecé a girar a su alrededor y causé un remolino que se lo tragó.
Conocí las penas de un joven poeta, Garcilaso de la Vega, que enamorado de un amor imposible, lloró sus cuitas junto a mí:
El dulce lamentar de los pastores.
Salicio juntamente y Nemoroso...
Los versos de amor, de doliente amor, más hermosos que jamás he oído. Y es que el amor, según he ido aprendiendo durante milenios, debe ser un sentimiento lleno de gozos, pero también de dolor.
En las orillas del Tajo he visto miles de parejas jurarse amor eterno, sufrir "lastimosas de amor dulces querellas", hacerse reproches feroces, mentir, desear, romper promesas, renacer amores perdidos... He visto a las parejas acariciarse, encenderse de pasión, retozar abrazados en la hierba o dentro del agua. Los he oído gemir de placer, llorar de desesperación, gritarse de ira, reírse de despecho. Qué gran sentimiento debe ser el amor, negado a las criaturas semidivinas, como somos las náyades, pero que en los humanos genera tan turbulentas pasiones.
Aunque no debemos hacerlo, en una ocasión tomé parte en una tragedia. Un soldado de Flandes, de paso por Toledo, sedujo a una joven. Los vi amarse en medio de tiernas promesas, pero la noche siguiente, el soldado vino con otra mujer con la que repitió el mismo ritual amatorio, la misma mentira. Me enojé y, cuando aquel garañón sin alma se bañaba tan ufano en el río, empecé a girar a su alrededor y causé un remolino que se lo tragó.
Ahora, me ha vuelto a pasar: he vuelto a inmiscuirme en las cosas de los humanos. Desde hace unas cuantas noches, una pareja baja desde la ciudad y gozan del amor junto a mí. Lo he visto miles de veces, pero la animal felicidad que veo en ellos, la pasion torrencial, el salvaje gozo que generan me conturban como nunca. Ya me sé el ritual: los besos audaces, el desnudarse, la belleza de sus cuerpos, las primeras caricias con los primeros suspiros, la consumación final, sonora de una sinfonía de jadeos... todo eso me llena de una envidiosa zozobra hasta ahora desconocida. La vieja Melusina esta probando, a sus años, el placentero sufrimiento del amor.
Deseo a ese joven con un deseo tan ardiente que confunde a mi propia naturaleza de agua. Me identifico con esa mujer que goza desmesuradamente algo que yo envidio. Trato de sentir lo que ella siente, sin conseguirlo. Y es que no es posible, sencillamente.
Tendré que irme a otro río, dejar mi vieja ciudad, mi paisaje. Para no verlo, para no desearlo, para olvidarlo, si eso es posible. Como en los versos de Garcilaso:
...busquemos otros bosques y otros ríos...
Todo, por olvidar a ese joven. Todo, por no poder ser una mujer. Todo, por eso que los humanos llaman amor.
Rigoletto
A lo mejor el joven se ha fijado en la náyade pero piensa que es demasiado pura, tan perfecta que pertenece a otro mundo y no está a su alcance.
Deseo a ese joven con un deseo tan ardiente que confunde a mi propia naturaleza de agua. Me identifico con esa mujer que goza desmesuradamente algo que yo envidio. Trato de sentir lo que ella siente, sin conseguirlo. Y es que no es posible, sencillamente.
Tendré que irme a otro río, dejar mi vieja ciudad, mi paisaje. Para no verlo, para no desearlo, para olvidarlo, si eso es posible. Como en los versos de Garcilaso:
...busquemos otros bosques y otros ríos...
Todo, por olvidar a ese joven. Todo, por no poder ser una mujer. Todo, por eso que los humanos llaman amor.
Rigoletto
A lo mejor el joven se ha fijado en la náyade pero piensa que es demasiado pura, tan perfecta que pertenece a otro mundo y no está a su alcance.
miércoles, 20 de agosto de 2008
martes, 19 de agosto de 2008
Nuestra Historia
Parte I
Fiestas, sonrisas y bailes bajo la lluvia
Canciones, chicha, Tenis
Un asado, un restaurant
Una flaca y un negro
Un despertar con vista al mar
Un Compact, un cassette, un libro y una película
Un almuerzo desnudo en París o Texas...
mejor en Paris, Texas
Hablando de Benedetti u otras urgencias
Más sonrisas, de lolita a varón
De maga a león,
De estructuras a abstracción...
Una pausa, un saludo,
Un tigre y un dragón,
Un café escondido, aunque no tanto
De Argentina o España,
un padre o un hijo,
Una chimenea brilla más que de costumbre en Dublín.
Lágrimas, temores, angustias, decepciones
(Subterráneos y Juan Rulfo)
Sueños, miradas y teléfonos cómplices,
Despedidas de soltera y un mensaje comprometedor.
Una copa de vino,
Un tom collins o un Habana añejo.
Rounds telefónicos, coincidencias coincidentes,
Juegos de niños y duelos de grandes
Rayos Violetas y gotitas somníferas
junto a Noches eternas que duran sólo un instante
Un cerro, ascensores y huevitos voladores
Drácula y el lado oscuro del corazón.
Bailes en el frío del invierno,
Uno menos gris que muchos otros.
Flores, Flores y más flores.
Tus ojos que me hablan, tus manos que brillan.
Bares extraños y otros no tanto.
Mundos Azules, Morados, Amarillos y también Rojos
Un bosque de sorpresas y uno de sueños
Tardes plagadas de confidencias
Minutos que creen ser segundos
Horas que creen ser Minutos
Días que jurarían ser horas
Eternizar el tiempo que vuela.
¿Quieres volar conmigo?
Año 2001
Fiestas, sonrisas y bailes bajo la lluvia
Canciones, chicha, Tenis
Un asado, un restaurant
Una flaca y un negro
Un despertar con vista al mar
Un Compact, un cassette, un libro y una película
Un almuerzo desnudo en París o Texas...
mejor en Paris, Texas
Hablando de Benedetti u otras urgencias
Más sonrisas, de lolita a varón
De maga a león,
De estructuras a abstracción...
Una pausa, un saludo,
Un tigre y un dragón,
Un café escondido, aunque no tanto
De Argentina o España,
un padre o un hijo,
Una chimenea brilla más que de costumbre en Dublín.
Lágrimas, temores, angustias, decepciones
(Subterráneos y Juan Rulfo)
Sueños, miradas y teléfonos cómplices,
Despedidas de soltera y un mensaje comprometedor.
Una copa de vino,
Un tom collins o un Habana añejo.
Rounds telefónicos, coincidencias coincidentes,
Juegos de niños y duelos de grandes
Rayos Violetas y gotitas somníferas
junto a Noches eternas que duran sólo un instante
Un cerro, ascensores y huevitos voladores
Drácula y el lado oscuro del corazón.
Bailes en el frío del invierno,
Uno menos gris que muchos otros.
Flores, Flores y más flores.
Tus ojos que me hablan, tus manos que brillan.
Bares extraños y otros no tanto.
Mundos Azules, Morados, Amarillos y también Rojos
Un bosque de sorpresas y uno de sueños
Tardes plagadas de confidencias
Minutos que creen ser segundos
Horas que creen ser Minutos
Días que jurarían ser horas
Eternizar el tiempo que vuela.
¿Quieres volar conmigo?
Año 2001
lunes, 18 de agosto de 2008
El hombre alegre
No lloverá más,
Pero algunas lagrimas
Brillan aún en tus cabello.
Un hombre salta en el sol.
Sus ojos llenos del polvo de todos los caminos
y su canción no brota de sus labios.
El día se rompe contra los vidrios
Y las angustias se desvanecen.
El universo
Es más claro que mi espejo.
El vuelo de los pájaros y el gritar de los niños
Es del mismo color,
Verde,
Sobre los árboles,
Más altos que el cielo,
Se oyen campanas al vuelo.
VH
From Melu 052001
Pero algunas lagrimas
Brillan aún en tus cabello.
Un hombre salta en el sol.
Sus ojos llenos del polvo de todos los caminos
y su canción no brota de sus labios.
El día se rompe contra los vidrios
Y las angustias se desvanecen.
El universo
Es más claro que mi espejo.
El vuelo de los pájaros y el gritar de los niños
Es del mismo color,
Verde,
Sobre los árboles,
Más altos que el cielo,
Se oyen campanas al vuelo.
VH
From Melu 052001
Last words from Melu...
Universe and destinty together found a perfect,
yet unexpectable way to keep a little part of me
with a little part of you connected;
somehow... it's all inside and around
this magical and soulfoul music.
... so you'll always keep this peace of me ...
...wherever you are...
sep2006
yet unexpectable way to keep a little part of me
with a little part of you connected;
somehow... it's all inside and around
this magical and soulfoul music.
... so you'll always keep this peace of me ...
...wherever you are...
sep2006
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